NOM SERVIAM

No hay finalidad, no hay causa,

esto es un producto más del márketing, de la patente, de la mística ciega de los pobres de espíritu,

es fruto del aburrimiento, estandarte de los medios de masas, es un icono, es el roto, el dolor sin herida,

es la imagen.

Ataco a traición. Soy una terrorista. Soy una arpía. Un bicho. Un ángel mutante. Soy el beso que entrega a la derrota. La noche. La corriente en contra.  El veneno suave de la desmemoria.

No soy nada.

Esto no es nada. No sirve. No avanza.

No destruye.

No tiene eco, ni tendrá nostalgia, porque será lo mismo.

El mundo demanda profundas renovaciones, estrellas inasibles y lamentos que se oigan

revoluciones anchas y brillantes,

oceánicas protestas de nosotros contra nosotros y ellos y los demás,

y silencios

silencios tumultuosos y gritos y ruegos.

Necesita radicales muestras de desencanto, de curación del horror, de misantropía sin barreras,de egoísmos sinceros.

La carne, los huesos, las bocas que babean, los sexos palpitantes, las entrañas,los corazones

armados de valor, cubiertos de orín, rezumando humanidad, bajeza, líbido, ensoñaciones, esfuerzo.

Todas las lágrimas, las torturas, el imsomnio, la angustia, el destierro, las violaciones, el gesto del que humilla, el castigo desmedido,

todo este odio blanco, esta epopeya de odio,

toda la relidad limítrofe que nos habita

y que habrá de derramarse.

Yo que tomo en mis manos el arma, la palabra, la voz,

yo a imagen y semejanza del mundo,

yo, virtual y orgánica

Yo, configurada según correspondía, sin cortocircuitos, sin señas de identidad que me defiendan,

un clon de caos en medio de esta nada.

Yo, rotunda negación de la belleza,

hija del hastío y  del comercio

Yo que me visto con el ropaje del abuso, y  que fuí coronada con la  diadema de pánico que llevan los valientes,

Yo,  con la  piel desteñida de ira y reclamaciones,

con mi pelo al viento y el alma irremisible:

Me desalojo de mi misma y comienzo este canto.

No serviré.

De una u otra forma me pudriré en la cesta.

Tendré en mis manos la pieza que estropea el mecanismo.

Y todo será inutil.

Averiguo el futuro.

Yo heredera de la imagen de la mujer arcaica,

símbolo preciso del miedo,

conozco de memoria lo que hay allí delante.

Será una gloria efímera, un pecado absuelto de antemano, un fulgor que ya no alumbra

y sin embargo

tendrá un significado preciso.

La ficción repartida, la rabia dulce y madura, los estertores del vacio, el peso que concibe el día,

el trance de esta desnudez prevista, de mi fragilidad expuesta al golpe,

el latido de mis visceras, el calor, la humedad, el aliento que choca contra el alquitrán,

Mi cuerpo roto sin afanes ni esperanza.

Por este breve instante obraré el milagro,

y será reflejo de la luz, espejismo, quimera, sueño, efímera plenitud,

vida, vida, vida.

solo una vez, la vez ultima, la primigenia, la original.

Una voz pronunciará la palabra, me llamará por mi nombre

y dirá: -"Te destierro".

Después lo mismo,

las generaciones, los ciclos, las multitudes en éxodo hacia el abismo, hacia la suerte, hacía la linea del sol corrompiendo la tierra, el horizonte, el desorden, el ruido de la máquina que nos sostiene, el contrapeso , el camino y los pasos.

La vulnerabilidad de los ciclos que habrán de transgredirnos.